Fingidura

A história do Homem faz-se de embrulhos.

Uns fora, outros dentro,

Todos lhe dão alento

Para se a enganar continuar,

Para que a cova que cava seja tão profunda,

Que lhe lá caiba toda a ânsia,

Rancor e desamores

Que nutre em qualquer instância

Por este Mundo sem valores.

Resta-nos a coitada da esperança

Que está gasta da espera sem porvir.

É estéril coitada, no ventre sem bonança!

Sem prenúncio de vir a parir

Amizade, tolerância e confiança,

Pois nesses ninguém há-de bulir.