Matadouro

A vida é poema estrambólico,

Sem rima,

Sem rumo,

Fado quase alcoólico,

Obra sem prumo...

As rédeas são a consciência

Olhando, observando,

Tentando a omnisciência,

Inconsciente que nela nunca se vai estando.

Somos estes que espreitam pelos olhos atentos!

Homens quase bovinos,

Lutando contra sentimentos

Na vida matutinos.

Somos canibais do próprio couro,

Somos carne para o matadouro.